Утро. Потихоньку бархат ночи светлеет и мягкий синий свет струится на просыпающуюся землю. Открывая светлеющим небесам свои просторы, мягко в музыке утра откликается зов пространства. Нежный розовый свет зажигается на востоке и рождает предвестие дня. Звучит всё — и вся сине-лазурно-бирюзовая палитра неба, и гудящие внизу автомобили, и светлеющая полоска зари, и перемигивающийся огнями фонарей город. Звучат музыкой далёких странствий дома, похожие на корабли. В музыке ветра звучат мягкие влажные ноты и мощь порыва. Внутри что-то откликается на эти ритмы и рождаются стихи. Рождаются быстро. Стихи сейчас мне кажется писать легче из-за того, что ритм сам задаёт форму… Сам задаёт форму, и эта форма словно сама заполняется нужным содержанием…
Какая-то «воздушность» атмосферы сегодняшнего утра — какой бы тавтологией это не отзывалось — рождает такой же «воздушный» — лёгкий и пластичный настрой на открывающийся день. Снятие напряжение с каких-то акцентов в такой атмосфере происходит как бы само собой. Легко. Просто. Жизнь словно подкатывает жемчужной волной неразгаданного смысла прямо на золотой песок, и он тут же раскрывается мириадами алмазных брызг, сверкающих в лучах солнца. Прохлада вливается в открытое окно, усиливая аромат свежести и новизны, которые несёт сам наступающий день. Он словно проснулся в океане капель и радуг и рассмеялся искренне и горячо. Может, пора ждать тепла?